Sei bem que a tua pressa é acontecer-te outra que não eu. Foi por isso que estagnei num papel qualquer e não te escrevi. Penso todos os dias em esquecer os teus cabelos, ou pelo menos a sua cor ou o possível toque que teriam entre os meus dedos. Que saudade que já tenho sem antes me ter despedido. Vou, sinto que tenho que ir, para longe, para não te ver todos os dias, nem que seja só para não ter que enfrentar o teu sorriso ou as possíveis palavras que me acordem por dentro. Ah... como preciso de suspirar mais e melhor sem ter medo. Palavras nefastas te escreveria, ao contrário da simpatia, sem qualquer poesia... Mas, por ti, enfrentaria o não... o que sempre quis, mas já não quero ter. Amigo, sim, sim, sempre foste e sempre me hás-de ser. Nada mais depois deste ponto final após uma história que foi tão, mas tão mal sonhada. Como te quis... tanto que não coube em mim a desgraça de nunca te vir a ter. Até nem parece meu, isto de te abandonar em branco, sem sequer uma imagem fotografada para memória futura. É quase mentira que eu tenha desistido. Quero tanto saber, sentir, morrer por dentro, para depois renascer. Não há vida nesta falaciosa forma de amar. Já nem apaixonada estou. Não posso, não me permito. Escrevo apenas uma prosa ajudada, porque preciso de ter algo mais que me faça renascer... a intensidade, por favor, descobre-me e diz-me! Arrebata as minhas lágrimas uma vez que seja, um sábado qualquer, numa simplicidade que nos conheces. Toca no mais profundo, adivinha e esclarece. Assim, deixarei de vez de dançar de manhã. Não quero mais isto. Não há nada para mim além do horizonte. Após a linha, só o pêndulo do tempo, no crepúsculo da aurora negra de alma que transparece à noite o que os dedos reprimiram.
Eli
